Gissa Bokcitatet

Nä, nu vill jag se några gissningar.

Sinclair Lewis, It Can't Happen Here?

Yep. Över till dig.

"I en roman skriven under den ryska litteraturens guldålder skulle en man som heter Sjvokla se ut som en sjvokla, det vill säga, han skulle vara röd som en rödbeta. Men i det moderna produktsortimentets tidsålder liknade överste Sjvoklas huvud snarare en gigantisk genmodifierad persika, artificiellt rund och mogen och med ett skinn som var torrt och krispigt. Han hade varken Sachas demokratiska pipskägg eller den mellanösternmustasch som frodades på hans soldaters överläppar. Han såg ut som en av de där värdiga kaukasiska äldre herrarna man så ofta stöter på längst in på Sankt Petersburgs kasinon, där de sitter och smuttar på armeniskt plommonbrännvin tillsammans med någon skönhet och fullständigt ignorerar rouletthjulets och det så kallade dansgolvets tumultartade provinsialism.
"Misja Vainberg", sa överste Svjokla och skakade hand med mig. "Ett stort nöje. Min mor kommer att vara er mor..."
Medan han pratade med mig släpade soldaterna ut Sacha ur Hyatts bil. Sacha gjorde inget motstånd; han fördes helt sonika bort av deras samfällda kraft och hans huvud guppade upp och ner i ett hav av kamouflagefärger. "Jag jobbade som lokal oljekonsult för din far Boris", sa Svjokla och rufsade käckt om mitt hår. "Hans död var en fruktansvärd tragedi. Ett av det judiska folkets stora ljus släcktes i förtid. Jag ber att få framföra mina kondoleanser." "

Gary Shteyngarts roman Absurdistan ?

Det citatet klippte du i uppfloget! Helt riktigt, Shteyngarts rätt underhållande roman som översattes till svenska i fjol.

alltså är de min tur nu eller?

isåfall säger jag:

"My dear boy, no woman is a genius. Women are a decorative sex. They never have anything to say, but they say it charmingly."

en lätt jävel.

Måste vara Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray? Jo, den som svarar rätt presenterar nästa citat eller fråga i de här gissningstrådarna.

Antar jag måste bekräfta det är rätt, så är också fallet.

Okej, jag prövar med detta stycke:

"Men de säjer ingenting. De har lämnat mig i sticket utan en spänn. Och nu har de satt sig till rätta för att slumra med uppspärrade ögon framför brasan, med benen i kors. Det är olidligt. Mig har de lämnat i sticket. Inte ens en gammal korvbit, en flsäksvål, ett kålblad, inte ens en möglig salamisnutt, som de brukade slänga till mig på den tiden vi drog gamla historier under soltimmarna. De sitter, proppmätta. Men det är nåt som inte stämmer. Det verkar som de väntar på en delikatare rätt, ett mera utsökt kalas. Och denna förändring , överallt omkring mig, förändringen. Gården, som jag känner till den, är nedskitad med kattmatsrester, grispungar, fågelhjärnor, reservdelar till alla smådjur, en kladdig, plågad matta, alla dvärgarnas kvarlevor utspottade i dyngan, maskar som fastnat i de förgiftade skithögarna, gångarna, en enda strömvirvel av piss, slem, blod och fruktsaft. Nu är allt naket. Allt är rent. Allt är skurat. Där är en gräsmatta. Där är en buske. Där är en blomma."

Vild gissning: Tortilla Flat?

Nix. En nu levande författare.